XXXV. — Des mois ont fui ; mais ma pensée

Des mois ont fui ; mais ma pensée N’est encor qu’un trouble frisson ; Non, la corde n’est pas cassée, Et c’est toujours le même son. Seul et morose en vain j’ergote, Mon cœur toujours d’elle est empli ; Ainsi ma vieille redingote Garde un immuable faux pli.