XXXVIII. — Dans la froideur de l’aube hivernale, il bruine

Dans la froideur de l’aube hivernale, il bruine Sur les palais branlants et les murs en ruine ; L’église où s’unissaient les myrrhes et les chants Croule ; sur les degrés pousse l’herbe des champs ; Et les toits éventrés par les quartiers de roche S’effondrent ; le lierre aux gargouilles s’accroche. Dans la ville déserte, aux lueurs des flambeaux, Je pénètre et fouillant les caves, les tombeaux, De l’aube au crépuscule et du soir à l’aurore, Éperdu, je me mêle au passé que j’adore, Et voici des miroirs, des perles, des colliers, Des anneaux précieux à tes doigts familiers, Et des lis trépassés dont tu respiras l’âme. Et mon cœur de tristesse et de douleur se pâme En évoquant, parmi ces décombres, tes yeux ! Ah ! laisse-moi verser des pleurs silencieux.