Bouddha

Toi, si tu crois, Voici Bouddha, Il est dit d’or, Porte sa foi, Et puis encor Au front l’Ouma, Et qui est l’œil De sa sagesse, Tant dans le deuil, Qu’en l’allégresse; Toi, si tu crois, Vois-les ses mains, Qui disent voie En deux chemins, L’une, du doigt, Montrant le ciel, Et l’autre, en-bas, Nuit éternelle. Un lotus d’or Est sous ses pieds Qui dit la mort Momentanée, Et puis fleuri Aussi réveil, Comme après nuit Vient le soleil, Et lors après Des millénaires, Le but et clair Enfin touché. Or, au salon Rouge, qu’il orne, Dans un jour long D’hiver et morne, Bouddha sourit Ainsi qu’au monde, Aux cheveux gris, A la chair ronde, De son hôtesse En le moment; Car il n’est laisse Pour lui du temps, Et qui n’est vrai Que pour mémoire, Lorsqu’on sait voir Le Néant fait D’éternité.