Chanson. — Le mal qui me rend miserable

Le mal qui me rend miserable, Et qui me conduit au trespas, Est si grand, qu’il est incroyable ; Aussi vous ne le croyez pas. Amour, qui des yeux prend naissance, Court aussi tost vers le desir, Se conserve avec l’esperance, Et trouve repos au plaisir. Mon amour est d’une autre sorte : Le desespoir la rend plus forte, Elle renaist de son trespas ; Perdant, elle acquiert la victoire. C’est une chose forte à croire, Aussi, vous ne le croyez pas. Tout ce que l’univers enserre Tend au bien, le cherche et le suit, Le feu, l’air, les eaux et la terre, Et tout ce qui d’eux est produit ; Moy seul, de moy-mesme adversaire, Je cours à ce qui m’est contraire, Et ne fuy rien tant que mon bien ; Je rens ma douleur incurable ; Mais, pour ce qu’il n’est pas croyable, Madame, vous n’en croyez rien. Si j’aimois à l’accoustumée, Je croy qu’il seroit bien aisé De juger mon ame enflamée Par quelque soupir embrasé. Si tost qu’une autre amour commence, Elle apparoist, chacun le pense, On la connoist, on en fait cas ; Mais le feu qui me met en cendre Est tel, qu’il ne se peut comprendre ; Aussi, vous ne le croyez pas. Il n’y a regret ny tristesse Qui trouble si fort un amant, Que de voir celle qui le blesse Ne croire rien de son tourmant ; Et c’est ce qui plus me console, Car, si mes pleurs ou ma parole Ma douleur pouvoient asseurer, Ce me seroit fort peu de gloire Qu’elle fust si facile à croire, Estant si forte à endurer. Le mal qui me rend miserable, Et qui me conduit au trespas, Est si grand, qu’il est incroyable ; Aussi, vous ne le croyez pas.