L'homme aux os

Cet homme est là, les os bien alignés Dans un cercueil en bois. A ses côtés Pour l'éternité, une pointe de lance Un bol cassé dont il dut tenir l'hanse Et une très longue lame d'épée Pointée définitivement vers ses pieds. Si je m'arrête là, aucune offense Ne semble troubler l'armure de silence Dans lequel sa trajectoire l'a figé. Pourtant j'ai honte de ma curiosité Qui au delà  des objets fouille sa panse Décharnée. Avec quelle indécence Je me permets de venir profaner De mes yeux d'inconnue l'intimité Ultime de ce défunt dont la présence Même en ce musée ébranle ma conscience. Gisant dans ce cercueil recomposé Parmi les vitrines bien étiquetées Il fut déterré au nom de la Science Et montré les os à l'air comme une faïence Août 2018