Paysages

Sous le bois sérieux Le vent s’exalte. Les Petites bêtes bleues Se sont réfugiées. Tout cela est d’un bleu Qu’on ne croirait jamais. La mer penche comme on S’accoude après pleurer. Qu’on accepte sans honte Mon aumône tremblante. Ne soyez point jaloux Passant que je sois doux. Qu’on aille se pencher Boire aux comptoirs blessés. Pour la sieste seront Les villages dormants. Presque intime, sans bruit Le vent s’est assoupi. Le chien fidèle aussi.