Qui suis-je?

Qui suis-je au miroir brouillé? Ces mains que je découvre pour la première fois Tellement maigre à  moi-même Dont l'innocence fait rire les petits doigts gercés? Cette migraine d'escalier? Ou ce corps un peu tors d'enfant vielle restée? Qui suis-je au siècle des siècles? Ce visage que les autres connaissent mieux que moi? Si perdue au dedans Ou ces mots violents qui altèrent et lacèrent De partout en tout temps L'amour de celui qui vit à  côté de moi? Qui suis je déjà ? Est-ce à eux que je dois cette allure familière? Une image arrêtée? Ou la dois-je à ces livres serrés sur l'étagère? Bruissement de mes rêves Dont les milliers de pages ont criblé mon cerveau? Limites de ma peau Mélange d'encre noire et de liqueur de sang Oh entrelacs mouvant D'où s'évapore l'écho de qui je suis vraiment? Janvier 2019