Soir par la ville

I La rue, comme un tapis de pauvre, étend sa lenteur longue et ses fanaux pâles. La rue, comme une lagune, étend de vagues silhouettes comme barques en désolation. Ah, lointaines, les Afriques et les Palestines. La rue pâle s’échoue dans la brume d’Occident. II Dans quelque apparat de cloisons peintes auprès des coupes, et parée de violettes, diaprée d’hyacinthe — comme sa voix derrière le vitrail auré resplendit. Dans un hiver royal des pourpres et des ors de l’âtre dans un apparat de règnes au théâtre et devant tant et qui, son masque mobile resplendit. III Pâle efflorescence de sèves mémoires des drapeaux d’adolescence. Dans la grise désolation des grands murs par la courbe monotone de la rue plate dans la tristesse et le gel liquide de la rue plate mémoires en triste efflorescence vous rêvez les automnes mûrs. Ces passants sont éphémères en la minute et l’éternité qu’importent leurs pas arrêtés et le vol bref de leurs chimères. IV Le hall de fête, malgré les trèfles et les lys de lumière, le hall aux musiques lumineuses — s’endort en murmures une canzone de temps lointains — le hall de fête est désolé malgré les présences nombreuses — Sommes-nous dormants pour le lointain des temps. Dans les brassées d’épis et les gerbes de fleurs de lumière passe ondoyante la mascarade rayée de printemps — Résonne à pas lourds en nous, le pas de bronze le pas de conscience aux durs frôlis d’armures — Dans les brassées d’épis joyeux et les tapis de fleurs lumineuses sommes-nous dormants au miroir d’anciennes années. Pourquoi crépusculaires vos yeux de fête, jadis l’ombre des midis Le hall somnole de triste enchantement, les magiciennes pleurent le départ des amants et les mages l’irréductible ballet de vos jouvences — Pourquoi nocturnes vos cheveux sur le front, jadis éventails des midis Ah voici le regret des midis et des soirs frais — Te souviens-tu, les nuits lactées sur l’eau du fleuve — les lampes du hall en fête tremblent comme des veuves — Ah voici les mineurs des musiques de fêtes — magies et magiciennes, âme du mage — ancienne journée. V Je rêvais d’un oiselet qu’un enfant cruel torturait pour sentir palpiter ses flancs. Je rêvais d’une terre comme maternelle avec des siestes d’ombre et des frôlis d’ailes et des allées de rêves blancs. Je rêvais comme d’une sœur aux lèvres uniques de douceur et belle et chaste et femme et sœur. VI Tendresse, paradis doux dans les navrances, sur mon âme tu t’accoudas et regardas si dans la troupe des cauchemars assoupis là n’était quelque fleur pure dont chérir l’enfance Tu vis les âcretés des soupçons et puis les morts, les morts accumulées et puis des cœurs vivants traînant languissamment leurs requêtes d’un corps et des stigmates de douleurs et des essences de chagrins latents Et puis la nonchalance après l’inutile départ et dans l’âme morbide et languide, nulle part la place pour poser ta tête calme et répandre au patient la bonté de la beauté calme. VII Vols éployés des migrateurs, ah vols, vols vers quelque nulle part envolés, envolées vers plus d’ombre et de repos sous plus d’arbres, arbres aux feuilles plus bénignes, ou plus de vols de calmes tourterelles ou d’oiselets de rêve    se posent en repos de pattes roses, vols épars dans les automnes qui se parent comme du charme d’une mort factice d’âme sans alarme sous les larmes muettes des cieux plus graves en leur rêve Vols aux muettes rapidités Gyres des mouettes autour des phares,       vols répercutés au ras du sommeil des mers et des cathédrales des cités, vols en silence percés d’une strideur de fanfare que les vieux guides, les plus blessés poussent en passant sur le front des cités où les douleurs de leur mémoire s’égarent.   Ah tristesse ! passer et repasser. Si par quelque ciel sous un soleil plus élargi les micas du soleil appesanti sur la lande       étendent un manteau d’oasis plus languides sur la léthargie des landes en semis de pauvres tentes,     ah ! si quelque Floride vers les bâtons brisés et les pas appesantis     des voyageurs en tristesse lente mire le reflet des fontaines de jeunesse pour leurs rides     il n’est qu’erreur et lumière en magie.     Ah ! tristesse, passer et repasser. La vie d’ombre près du sommeil et le sommeil en léthargie, La vie qui meurt à tout pleur et douleur qui dure un pleur, la vie d’ambre d’une heure qui fuit vers l’aride des rides, — la vie vite époumonnant l’étalon sans brides     Ah ! toute semblance de vivre, sur le fond morne d’une heure éphémère, passer et repasser Vols migrateurs, vols vers la mort,  regrets de tant de lenteurs vers la dernière mort. VIII Sur la ligne sèche de ta beauté, j’inscris qu’harmoniques les lignes aux sections d’or dont nul ne connaît la raison d’être et dont l’effort aux incertaines manières d’être        reste sans voile et sans que la requête ardente d’humain puisse connaître en quelle coupelle, de par quel dieu temporaire, en son être        Telles naquirent ces lignes, et sous les coloris de la nuit et de la nue et de l’aube,     plus dignes du regard que les étoiles       et les instincts sauveurs de la vie,           ces lignes     dressent leur petit temple infini dans ma vie et que tel phénomène, en ma conscience, survit. Que la lumière qui défaille en mes prunelles, prunelles mortes d’avoir vécu sur ton reflet au puits de mon moi et clairvoyances déchues d’avoir entrevu les différences   entre ton être et les ambiances, Que la lumière éclose sous le dais de ta paupière   en son éclat de fleur impersonnelle plonge l’âme qui dans mes prunelles s’en vient à sa fenêtre   comme en un songe d’un immense désir d’être    et d’un regret de n’être plus.   Que tes lèvres demeurent la saveur habituelle à mes lèvres sevrées par l’orgueil, à mes lèvres scellées par l’oubli, et qu’à celui dont les rêves clos ne s’ouvrent plus à la vie habituelle    il n’est plus qu’un seul fruit,   le dernier à qui ses enfances encore firent accueil. Que tes joues sont l’étendue possible de la plaine où se jouent    les voluptés des doigts tactiles, Que tes joues sont l’étoffe exquise et la chair en délices    où s’émeuvent les gazes de mes lèvres             que les fièvres qui seules peuvent émouvoir ce corps aux ressorts trop appelés sont ces nitides plaines de chair claire et d’ambre dense, promenade hors des lèvres landes autour des yeux domaines et transparences. Puis, sœur qui t’éperdues aux joies faciles du vivre, O vous dont toute joie se joue dans l’apparence et dans la joie d’être par le hasard, la jouvence, et par l’art l’émerveillement des soirs du vivre, Parfois soit par hasard des lignes ou par souffrance brève, et qui se résout dans le rire et le sourire, j’ai vu sur ta face se passer la douleur et les manteaux des rois tristes qui s’accoudent à d’autres pôles     se posaient sur tes épaules et des regards plus profonds que les leurs adjuvaient les splendeurs des joailleries de tes prunelles et sur ton front comme des ailes des ailes de crépuscule en souffrance de connaissance venaient battre au plus beau palais leur muet cantique de désespérance. IX S’il n’est rien de plus que les lignes de ton masque, rien de plus qu’un cycle d’immémoriale beauté Dans les architectures mobiles de ta face, S’il n’est rien que tes lignes, et tes parfums et tes nuées S’il n’est que ton paysage et l’éternelle Psyché et la halte identique aux mêmes fatigues du temps en marche, si seule ta retraite est la crypte et l’arche et la fontaine rafraîchissante à l’unique vasque, S’il n’est rien que toi-même, et tout toi, et toi seule, toi seule solitaire en un désert sans horizon et pas d’autre apparence à travers les dunes d’illusion !     Ah ! fuir vers les tribus en marche. X La rue comme un regret sans fin s’endort et les pas lointains s’en vont comme à regret. — Dans l’heure en brume et sans décor Les âmes tristes prennent le pas plus lent de la douleur et du regret. Dans les lointains précipités les roues bruissent au plus vite, c’est plus de douleur dans un regret sans essor et personne n’est plus qui se souvienne, ni plus vite mène une joie de marche vers un divan de meilleur sort. La rue comme une plainte oscille dans la brume, falotes les lumières en espace, et sur les places comme des déserts de cœur s’étendent et regrettent. Les pas plus lents se meurent de mémoire et de regret.