Sonnet IX. — Si par vostre beauté, digne d’une immortelle

Si par vostre beauté, digne d’une immortelle, Je sens geler mon ame et mon cœur enflamer, J’en accuse le ciel plustost que vous blasmer : La faute en est à luy, qui vous forma si belle. Et si, volant trop haut, où mon desir m’appelle, L’audace ou le malheur me contraint d’abysmer, La faute en est d’Amour qui me fait vous aimer Et croire que la mort pour vous n’est point cruelle. Mais, si vous me voyez devant vous tressaillir, Rêver, pallir, rougir, les propos me faillir, Et me dissimuler d’une feinte peu caute, Me plaire en mes pensers, me separer de tous, Et que vous ne croyez mon mal venir de vous, Je pense avoir raison d’accuser vostre faute.