Sonnet LIII. — Enfin, l’Amour cruel à tel point m’a rangé

Enfin, l’Amour cruel à tel point m’a rangé, Que ma triste dépoüille en cendre est convertie ; Et votre cruauté ne s’est oncq’ amortie, Que mon cœur par le feu n’ait esté saccagé. Au moins pour le loyer de m’avoir outragé, Faites ainsi que feit la royne de Carie, Non par amour comme elle, ains pleine de furie : Beuvez le peu de cendre en quoy je suis changé. La soif de me tuer s’éteindra dans vostre ame, Et ma cendre, qui couve une éternelle flame, Fera que vos glaçons se fondront tout soudain. Mais ce qui plus rendrait ma douleur consolée, Seroit de me voir clos dans un tel mausolée. Fut-il onc monument si beau que vostre sain ?