Sonnet LVIII. — Cesse, ô maudite main ! cesse, esprit insensé !

Cesse, ô maudite main ! cesse, esprit insensé ! Trop pronts à mes malheurs, d’inventer et d’écrire, Puis que l’œil qui me tient esclave à son empire, De vos labeurs s’offense et se rend courrouçé. Quand des flammes d’Amour je seray trop pressé, S’il faut pour n’estouffer qu’en mes vers je soupire, Plaignons tant seulement l’aigreur de mon martire, Et taisons de tout point celle qui m’a blessé. Encor, pour n’irriter cette fiere deesse, La nuict, seul à mon lict, j’ouvriray ma tristesse, Escrivant et tirant de mes yeux maint ruisseau ; Et ce lict, seul témoin de mes maux incurables, Sera de tant d’escrits, mes enfans miserables, Tout en un mesme tans la tombe et le berceau.