Sonnet LX. — Vers, engeance maudite, ingrate à vostre maistre

Vers, engeance maudite, ingrate à vostre maistre, Qui serviez d’affoler mon esprit langoureux, Et qui par vostre son, plus ou moins douloureux, Faisiez de mon estat la fortune connoistre ; Puis que des ceps d’Amour la raison me dépestre, Et le pouvoir tyran d’un œil trop rigoureux, Vous serez la victime, ô mes vers malheureux ! Pour offrir au démon, qui libre me fait estre. Amour, au lieu du cœur qui t’estoit immolé, Tien, brûle ces papiers ; tu l’as assez brûlé ! Passe icy ton courroux, je t’offre ame pour ame. Ils sont enfans du cœur, respirans et vivans, Et ne font qu’estonner tes fidelles servans, Se plaignant sans cesser des rigueurs de ta flame.