Sonnet LXIII. — Cent fois tout courroucé de voir que mes escris

Cent fois tout courroucé de voir que mes escris N’ont peu rendre à m’aimer vostre cœur plus facile : Jettons, ce dy-je, au feu cet ouvrage inutile, Aux destins de son maistre il doit estre compris. Puisque tant de labeurs, de soupirs et de cris, Tous ont esté semez en terroir infertile, J’en veux brûler l’histoire et suivre un autre stile. Ce n’est que trop chanté d’Amour et de Cypris. Vostre injuste rigueur me pousse à cet outrage ; Mais de les mettre au feu je n’ay pas le courage, Voyant vostre beau nom en mille endroits semé. Donc qu’ils restent vivans, puisque la mesme flame Feroit aussi mourir les honneurs de ma dame. Il suffit que sans eux je sois seul consommé.