Sonnet LXIX. — Ma belle et chere mort, pourquoy me tuez-vous

Ma belle et chere mort, pourquoy me tuez-vous, Doutant contre raison de ma foy pure et sainte ? Helas ! c’est moy, mon cœur, qui seul dois avoir crainte, Quand je vois vos beautez admirables de tous. Tant d’amours, tant d’attraits, rigoureusement doux, Ce teint, ce ris, ce front où la grace est emprainte, Et ces beaux nœuds chatains, dont si ferme est l’étrainte, Sont assez de sujets pour me rendre jaloux. Laissez-moy donc tout seul avaller ce bruvage, Et croyez qu’en l’esprit je n’ay que vostre image, Je la sers, je l’adore, à toute heure, en tous lieux. Je jure vos beautez et vos graces parfaites, Que je ne suis plus rien que tel que vous me faites Et que je vy sans plus comme il plaist à vos yeux.