Sonnet LXVII. — Vrais soupirs, qui sortez de la flamme cruelle

Vrais soupirs, qui sortez de la flamme cruelle Dont mon cœur amoureux est ceint de tous costez, Allez, et de vostre air chaudement évantez Ce beau sein où la neige en tous tans est nouvelle. Faites par vostre ardeur que le froid se dégelle, Qui nuit au doux printans de ses jeunes beautez, Et puis d’un petit bruit bassement lui contez Combien de fois le jour je vais mourant pour elle. Vous luy direz ainsi : Nostre esprit enflamé Sort du feu de vos yeux dans un cœur allumé ; Il est vostre, madame, et rien ne peut l’estaindre. Pourtant recevez-nous. — Lors, entrans peu à peu, Faites tant qu’à la fin elle brûle en son feu, Et connoisse à l’essay si j’ay tort de me plaindre.