Sonnet LXXII. — Las ! temperez un peu ce despit embrasé

Las ! temperez un peu ce despit embrasé, Qui fait naistre en mon cœur tant d’émeutes soudaines. Les fiertez de vostre œil ne sont moins inhumaines Que douce est sa lueur, lors qu’il est appaisé. Quel serment, non de pleurs, mais de sang arrosé, Peut rendre en vous servant mes paroles certaines, Puis qu’avec tant de foy, de constance et de peines, Vous croyez que mon cœur soit traistre et déguisé ? Si j’aime autre que vous, qu’en vivant je languisse, Et qu’apres mon trespas le plus cruel supplice Qui soit dans les enfers semble trop doux pour moy. Las ! je n’aime que vous, ny ne le sçauroy faire : Soyez donc aussi pronte à guerdonner ma foy, Comme vostre rigueur fut pronte à me desfaire.