Sonnet LXXVIII. — En moy seul la douleur au tans fait resistance

En moy seul la douleur au tans fait resistance, Et lors que par raison je tâche à la donter, Ainsi qu’un grand torrent que l’on pense arrester, Elle rompt la chaussée et croist en violance. Poignante, aspre, importune et fiere souvenance, Veux-tu donc nuict et jour mon esprit tourmenter ? Pour Dieu ! cesse un petit, sans me representer Un bien dont pour jamais j’ay perdu l’esperance ! Et toy, mon triste cœur, d’infortunes comblé, Naguere si serain, maintenant si troublé, Voy comme en tous nos faits l’inconstance se jouë ! Apres l’aise et le bien, les ennuis ont leur tour. Reconforte toy donc, apprenant que d’Amour, Non moins que de Fortune, est legere la rouë.