Sonnet XI. — Si trop en vous servant, ô ma mort bien-aimée !

Si trop en vous servant, ô ma mort bien-aimée ! L’ardant feu de mon cœur éclaire et se fait voir ; Si l’on dit qu’à son gré vostre œil me fait mouvoir, Et que de vous sans plus ma vie est animée ; Une si pure ardeur, qui n’a point de fumée, Devant tous peut reluire et monstrer son pouvoir. Tant de vers, qui si loin mes douleurs font sçavoir, Sont des arcs que je dresse à vostre renommée. Jadis entre les Grecs, quand l’honneur y vivoit, Le vainqueur des vaincus maint trophée élevoit, Fait d’étoffe legere et de peu de durée. Mais moy que ma deffaite a rendu glorieux, Bien que je sois vaincu, j’éleve en divers lieux Maint trophée immortel pour vous rendre honorée.