Sonnet XIV. — Pourquoy ne l’aimeroy-je ? elle est toute parfaite

Pourquoy ne l’aimeroy-je ? elle est toute parfaite, C’est un portrait vivant des beautez de Cypris ; Il n’auroit point de cœur qui n’en seroit épris, Et qui ne beniroit le jour de sa desfaite. Bien que pour un mortel le ciel ne l’ait pas faite, Et que j’advouë assez d’avoir trop entrepris, Je me plais en ma faute, et plus je me sens pris, Et plus je tiens ma vie heureusement sujette. Mon Dieu ! qu’elle est divine et que je suis heureux D’en avoir connoissance, et de n’estre amoureux De rien tant que des yeux dont j’ay l’ame blessée ! Moins j’y connoy d’espoir, mieux je la vay servant ; Ce qui deust me geler rend mon feu plus vivant, Et le mal qui me tuë est vie à ma pensée.