Sonnet XLIII. — De ces yeux rigoureux, où ma mort se peut lire

De ces yeux rigoureux, où ma mort se peut lire, Contre ma volonté le ciel me tient absant, Je diroy pour mon bien, si mon cœur languissant Trouvoit quelque allegeance au feu qui le martire. La fin d’un de mes maux est naissance d’un pire. Mon esperance est foible et mon desir puissant, Tandis, fieres beautez, qui m’allez meurtrissant, Soit mon bien ou mon mal, sans fin je vous desire. Clairs miroirs de mon ame, yeux des miens tant aimés, Qui, si loin de mon cœur, tousjours le consommez, Roses que le soleil ne peut rendre seichées, Filets d’or, chers liens de mes affections, Et vous, beautez du ciel, graces, perfections, Helas ! pour tout jamais me serez-vous cachées ?