Sonnet XLVII. — Echo, nymphe jadis d’amoureuse nature

Echo, nymphe jadis d’amoureuse nature, Qui n’est rien maintenant qu’image de la voix, Et qui dans ce val creux, caché d’un peu de bois, D’air et de bruit lasché prens vie et nourriture, Si tost que je me plains du tourment que j’endure, Pour avoir desiré plus que je ne devois, Tu m’annonces mes maux, taschant si tu pouvois Me divertir de suivre une beauté si dure. Quand en me souvenant du mal que j’ay passé, Je dis : Mais que seray-je ayant tant pourchassé ? Chassé, me respons-tu d’un accent lamentable. Et quand plus curieux du cours de mes malheurs, Je demande : Hé ! comment finiront ces clameurs ? Meurs, est lors de ta voix l’oracle irrévocable.