Sonnet XXII. — Cet habit trop heureux, qui sert de couverture

Cet habit trop heureux, qui sert de couverture Aux thresors qu’à bon droit sur tout je vay prisant, Bien que vous le portiez presque en vous desplaisant, Croyez-moy, s’il vous plaist, n’est de noire teinture. Car, ainsi que la nuë ou l’ombrage ne dure Aux lieux où le soleil ses rais va conduisant, De mesme, en quelque lieu que vostre œil soit luisant, Le noir s’évanouyt ou change de figure. Qui voit, comme je fay, vos regards enflammans, Juge que vostre habit est plein de diamans, Et que toute blancheur aupres n’est qu’un ombrage. Donc, pour porter le dueil sans changer de couleur Et pour tenir la terre et le ciel en douleur, Il faut cacher vos yeux et vostre beau visage.