Sonnet XXXI. — Ce bras qui m’a tiré tant de traits amoureux

Ce bras qui m’a tiré tant de traits amoureux, Par qui ma jeune audace en triomphe est menée ; Ce bras toujours vainqueur, ô fiere destinée ! Est ouvert par le fer d’un barbier rigoureux. Mais quoi ! je vay plaignant un coup peu dangereux, Et voyant vostre sang mon ame est estonnée, Bien que par vos rigueurs la mort me soit donnée, Et que n’ayez soucy de me voir malheureux. Je n’aime rien si fort que ce qui plus m’outrage ; Mais las ! que le barbier n’en tire d’avantage, Si grande cruauté je ne sçauroy plus voir. Doy-je esperer qu’un jour la pitié vous surmonte, Et qu’avecques mes pleurs je vous puisse esmouvoir, Vous qui de vostre sang faites si peu de conte ?