Chanson. — Que n’ay-je la langue aussi pronte

Que n’ay-je la langue aussi pronte, Lors qu’en tremblant je vous raconte L’ardeur qui me fait consumer, Que je fus pront à vous aimer ? Quand vostre œil de moy se retire, Je conte si bien mon martire Et l’effort de vostre rigueur, Qu’il n’y a rocher si sauvage, Bois si dur, ne si sourd rivage, Qui n’ait pitié de ma langueur. Mes yeux deux rivieres coulantes, Mes paroles toutes brûlantes, Mes soupirs menus et pressez, Ma douleur tesmoignent assez. Mais, dès que de vous je m’approche, Mon cœur se gelle et devient roche ; Devant vos attraits gracieux Je pers esprit, voix et haleine ; Et, voulant vous conter ma peine, Je ne sçay parler que des yeux.