Complainte. — Contre le tans ma douleur se rend forte

Contre le tans ma douleur se rend forte, Et quand son cours toutes choses emporte, Elle y resiste et prend ferme racine Au lieu plus vif de ma triste poitrine. Loin tout confort ! Au dueil qui me possede, Conseil, raison, esperance et remede, Comme ennemis mon esprit vous rejette, Car son angoisse à vos lois n’est subjette. De mes amis qu’un seul ne s’advanture A me parler fors d’une sepulture, De sang, de mort, d’ombres noires et faintes, D’effroy, de cris, de soupirs et de plaintes. Toute lumiere est horrible à ma veuë, Rien ne me plaist que l’ennuy qui me tuë : La nuict m’est jour, mon repos c’est ma paine, Que j’aime mieux plus elle est inhumaine. Ô pauvre corps ! jusqu’à quelle journée Retiendras-tu mon ame emprisonnée En tant de fers, la gardant qu’elle volle Apres son bien, dont l’espoir me console ? La seule mort a causé ma tristesse, La seule mort y pourra mettre cesse, Ne m’empeschant plus longuement de suivre Cet autre moy, pour qui j’aimois à vivre. Toute douceur de mon ame est bannie, Je me consomme en langueur infinie, Le ciel me fasche et rien ne peut me plaire Que de mon mal la memoire ordinaire. Fier accident que sans fin j’imagine ! Las ! qui l’eust creu ! qu’une grace divine, Un port céleste, une beauté parfaite Si prontement par la mort fust desfaite ? Mais c’est l’erreur des œuvres de nature ; Long-tans le beau sur la terre ne dure, Le ciel jaloux aussi-tôt l’en retire, Afin qu’en haut nos pensers il attire. L’humaine vie à bon droit se compare Aux vaines fleurs dont le printans se pare, Au froid d’esté, au maillage d’automne, Et au soleil quand l’hyver il rayonne. Ta gloire, Amour, de tout point est tombée ; La fiere mort ta trousse a desrobée, Rompu tes traits, dont ma playe est sortie, Brisé ton arc et ta flamme amortie. Ne vante plus ta puissance indontée ; Toute victoire à ce coup t’est ostée. C’est maintenant qu’aveugle on te peut dire, Ayant perdu l’astre de ton empire. Ô triste avril ! à grand tort on t’appelle Du plaisant nom d’Aphrodite la belle, Mere d’Amour, par qui tout prend naissance, Puis qu’en mon cœur tu meurtris l’esperance. Las ! que me sert ta saison tant aimée, Qui le printans est des autres nommée, Si pour serain ou pour chaleur qu’il face, Je ne sens rien que nuages et glace ? Champs, prez et bois prennent tous couleur verte, Seul par le noir je tesmoigne ma perte, Et n’ay pour fleurs, en mon ame amassées, Que soucy double et fascheuses pensées. Donc que l’an change en saisons differantes, Je seray ferme et mes plaintes constantes ; Et, quand le ciel sera plus clair de flame, Tousjours le dueil obscurcira mon ame.