Complainte pour le roi Henri III estant à Fontainebleau, lieu de sa naissance

Lieux de moy tant aimez, si doux à ma naissance, Rochers, qui des saisons dédaignez l’inconstance, Francs de tout changement ; Effroyables deserts, et vous, bois solitaires, Pour la derniere fois soyez les secretaires De mon dueil vehement. Je ne suis plus celuy dont la grace et la veuë Rendoit ceste contrée en tout tans si pourveuë D’amours et de plaisirs ; Qui donnoit à ces eaux un si plaisant murmure, Tant d’émail à ces prez, aux bois tant de verdure, Aux cœurs tant de desirs. Ma fortune amiable a tourné son visage, Mon air calme et serain n’est plus rien qu’un orage D’ennuis et de malheurs ; Mes jours les plus luisans sont changez en tenebres, Et mes chants de victoire en complaintes funebres, Mes plaisirs en douleurs. Quand j’approche de vous, belles fleurs printanières Vostre teint se flestrist, les prochaines rivieres Cherchent d’autres destours : Je fay tarir l’humeur de ces fontaines claires, Qui craint que de mes yeux les sources mortuaires Ne profanent son cours. Pleust au ciel, dont les loix me sont si rigoureuses, Que je fusse entre vous, ô grand’s masses pierreuses ! Un rocher endurcy ; On dit qu’une Thebaine y fut jadis changée ; Hé ! pourquoy ne fait donc mon angoisse enragée Que je le sois aussi ! Helas ! je le suis bien : car se pourroit-il faire, Si j’avoy d’un mortel la nature ordinaire, Que je peusse porter Si long-tans les efforts des ennuys et des peines ? Non, je suis un rocher, dont on voit cent fontaines Nuit et jour degouter. J’ay le cœur si comblé d’amertume et d’oppresse, Que, par contagion, je rens pleins de tristesse Ceux qui parlent à moy ; Et qui pense adoucir le regret qui m’entame, Sent en me consolant couler dedans son ame La tristesse et l’esmoy. De tous plaisans discours mon courage s’offence, Un mal tel que le mien estant sans esperance Est aussi sans confort ; Ce qui sonne plus doux à mes tristes oreilles, Ce sont cris de hibous, d’importunes corneilles Et d’oiseaux de la mort. La mort est seule propre au dueil qui me possede ; Mon mal est venu d’elle, en elle est mon remede. Ô vous ! pleins d’amitié, Qui plaignez mes douleurs, d’une main secourable Advancez mon trespas. Meurtrir un miserable C’est acte de pitié. Que n’accourt à mes cris quelque beste sauvage, Qui, d’excessive faim sentant croistre sa rage, Me devore les os ? Mourant, je beniroy sa cruauté meurtriere ; Car l’heure de ma fin sera l’heure premiere De mon plus doux repos. Nimphes de ces forests, mes fidelles nourrices, Tout ainsi qu’en naissant vous me fustes propices, Ne m’abandonnez pas, Quand j’acheve le cours de ma triste advanture : Vous fistes mon berceau, faites ma sepulture Et pleurez mon trespas.