Comte de Brissac

Ô mort ! contente toy ! Ton char est honoré D’une riche despouille et de trop belles armes ; Tu peux bien t’assouvir, si tu te pais de larmes ; Heros ne fut jamais si justement pleuré. Mars ne doit desormais se tenir asseuré, Ains redouter craintif et fuïr les allarmes, Voyant devant ses yeux, entre mille gensdarmes, Le jeune Mars gaulois palle et defiguré. Mais, las ! que sçay-je, moy, si Mars, esmeu d’envie, A point forcé la mort à le priver de vie ! Ô Mars, s’il est ainsi, tu t’es bien abusé ! Car, s’il a remporté tant d’honneur sur la terre, Or’ qu’il est immortel, il sera plus prisé, Et sera réveré comme dieu de la guerre.