Complainte. — Quand je viens à penser à mon cruel malheur

Quand je viens à penser à mon cruel malheur Et au point desastré de ma triste naissance, Je me sens si pressé d’angoisseuse douleur, Qu’il faut qu’en soupirant mille plaints je commance. Je fens l’air de regrets, je despite les cieux, Tout forcené de rage ; Et les torrens de pleurs, que desbordent mes yeux, Me noyent le visage. Desolé que je suis, à quoy puis-je aspirer ? Où faut-il que je tourne ? Helas ! que dois-je faire, Si je ne connoy rien qui me fasse esperer Et si je ne voy rien qui ne me soit contraire ? Tout objet me desplaist, toute chose me nuit : Le ciel, l’air et la terre, La chaleur et le froid, la lumiere et la nuit, À l’envy me font guerre. Si j’ay quelque plaisir, c’est, helas ! seulement Quand j’invoque la mort duisante à mon oppresse, Pour luy faire pitié je luy dy mon tourment, Et le mal importun qui jamais ne me laisse. Mais j’ay beau raconter ce qui me fait douloir À cette inexorable ; Car, helas ! je ne puis, je ne puis l’esmouvoir À m’estre favorable. Lors que je la requiers de finir mon esmoy, Elle ferme l’oreille à ma juste priere ; Si j’en veux approcher, reculer je la voy ; Si je vay au devant, elle fuit en arriere, Et dit que c’est en vain que d’elle je pretens Secours en mon dommage ; Car les dieux, qui ne sont de mes malheurs contens, M’en gardent davantage. Ils veulent que je vive, afin de faire voir Toute l’ire du ciel dans un homme assemblée, Et tout ce que l’enfer dedans soy peut avoir Pour tourmenter une ame et la rendre troublée ; Car l’éternelle nuit ne couve point d’horreur, De tourmens et de flames, De pleurs, de peurs, de morts, de remords, de fureur Qui ne loge en mon ame. Je ne sçay qui je suis, je ne me connoy point, Sinon que pour un homme où tout malheur abonde. Las ! je me sens reduit à un si piteux point, Que, me faschant de moy, je fasche tout le monde. Et ce qui plus me trouble et me fait blasphemer Nature et la fortune, C’est que je ne sçauroy seulement exprimer L’ennuy qui m’importune. Il faut que je le couvre et l’estouffe au dedans, Pour ne le pouvoir pas assez tristement plaindre, Dont je viens à sentir mille charbons ardans, Que larmes et soupirs n’ont puissance d’estaindre ; Seulement je me plais, me mettant à penser Que tel est mon martire, Que, quand le ciel voudroit plus fort se courroucer, Je ne puis avoir pire. S’il advient quelquefois qu’outre ma volonté Du logis où je suis j’abandonne la porte, Je chancelle à tous pas d’un et d’autre costé, Tant l’excez du malheur hors de moy me transporte ; Je ne parle à personne et chemine incertain, Comme il plaist à ma rage ; Si quelqu’un me rencontre, il me prend tout soudain Pour un mauvais presage. Bien que je sois comblé de toute affliction, Et que mon juste dueil par le tans ne s’appaise, Mes amis seulement n’en ont compassion, Et semble qu’en mon mal tout le monde se plaise ; Mesme aux plus durs assauts de ma calamité, J’entr’oy comme un murmure De ceux qui vont disant que j’ay bien merité Le tourment que j’endure. C’est trop, c’est trop languy, sans espoir de secours ! Pour finir ma douleur il faut que je me tuë ; Je veux haster la fin de mes malheureux jours, M’outreperçant le cœur d’une lame pointuë. Mais, helas ! je ne sçay si par ce doux trespas J’auray banny mes paines, Et crains de les porter (maudite ombre) là-bas Tousjours plus inhumaines. C’est assez, ma complainte, il est tans de cesser Et d’arrester le cours de ton dueil larmoyable. Mais en m’abandonnant, où te puis-je addresser, S’il ne s’en trouve un seul tant que moy miserable ? Va donc où tu voudras, et me laisse endurer La douleur qui m’affolle ; Aussi bien c’est en vain que je veux esperer Que ton chant me console.