La Complainte ou conte Huede de Nevers

La mors, qui toz jors ceulz aproie Qui plus sunt de bien faire en voie, Me fait descovrir mon corage Por l’un de ceulz que plus amoie Et que mieux recembleir vodroie C’oume qui soit de nul langage. Huedes ot non, preudome et sage, Cuens de Nevers au fier corage, Que la mors a pris en sa proie. C’estoit la fleurs de son lignage : De sa mort est plus granz damage Que je dire ne vos porroie. Mors est li Cuens ! Diex en ait l’âme ! Sainz Jorges et la douce Dame Vuellent prier le sovrain maître Qu’en cèle joie qui n’entame, Senz redouteir l’infernal flame, Mete le boen Conte à sa destre ! Et il i deit par raison estre, Qu’il laissa son leu et son estre Por cele glorieuze jame Qui a non la joie célestre : Mieudres de li ne porra nestre, Mien esciant, de cors de fame. Li Cuens fu tantost chevaliers Com il en fu poinz et mestiers, Qu’il pot les armes endureir ; Puis ne fu voie ne sentiers Où il n’alast mout volentiers Se hom s’i pot aventureir. Si vos puis bien dire et jureir, C’il péust son droit tenz dureir C’onques ne fu mieudres terriers, Tant se séust amesureir Au boenz et les fauz forjureir, Auz unz dolz et auz autres fiers. Ce pou qu’auz armes fu en vie, Tuit li boen avoient envie De lui resambleir de menière ; Se Diex n’amast sa compaignie, N’éust pas Acre desgarnie De si redoutée banière. La mors a mis l’afaire arière D’Acre, dont n’uns mestiers n’en ière : La terre en remaint esbahie ; Ci a mort délireuse et fière, Que n’uns hom n’en fait bele chière, Fors cele pute gent haïe. La terre plainne de noblesce, De charitei et de largesce, Tant aveiz fait vilainne perte ! Ce morte ne fust gentilesce, Et vaselages et proesce, Vos ne fusiez pas si déserte. Haï ! haï ! genz mal aperte ! La porte des cielz est overte ; Ne reculeiz pas por peresce : En brief tanz l’a or Diex offerte Au boen Conte par sa déserte, Qu’il l’a conquise en sa jonesce. Ne fist mie de sa croix pile, Si com font souvent teil .x. mile Qui la prennent par grant faintize ; Ainz a fait selonc l’Évuangile, Qu’il a maint borc et mainte vile Laissié por morir en servize Celui Seigneur qui tot justize. Et Diex li rent en bele guize (Ne cuidiez pas que se soit guile), Qu’il fait granz vertuz à devize : Bien pert que Diex a s’arme prise Por mettre en son roial concile. Encor fist li Cuens à sa mort, Qu’avec les plus povres s’amort : Des plus povres vot estre el conte. Quant la mort .i. teil home mort, Que deit qu’ele ne ce remort De mordre si tosl .i. teil conte ? Car qui la véritei nos conte, Je ne cuit pas que jamais monte Sor nul cheval fèble ne fort N’uns hom qui tant ait doutei honte, Ne mieulz séust que honeurs monte : N’a ci doleur et desconfort. Li cuers le Conte est à Citiaux Et l’arme lasus en sains ciaux, Et li cors en gist outre meir. Cist départirs est boens et biaux ; Ci a trois précieulz joiaux Que tuit li boen doivent ameir : Lasus elz cielz fait boen semoir, N’estuet pas la terre femreir Ne ne c’i puet repaitre oiziaux. Quant por Dieu se fist entameir, Que porra Diex sor li clameir, Quant il jugera boens et maux ? Ha ! cuens Jehan ! biau très dolz sire ! De vos puisse hon tant de bien dire Com hon puet dou conte Huede faire, Qu’en lui a si bele matyre Que Diex c’en puet joer et rire Et sainz paradix c’en resclaire ! A iteil fin fait-il bon traire Que hon n’en puet nul mal retraire ! Teil vie fait-il boen eslire ! Doulz et pitouz et débonaire Le trovoit-hon en toz afaires : Sages est qu’en ces faiz ce mire. Mesire Erart, Diex vos maintiegne Et en bone vie vos tiegne, Qu’il est bien mestiers en la terre ! Que c’il avient que tost vos preigne, Je dout li païs ne remeigne En grant doleur et en grant guerre. Com li cuers el ventre vos serre, Quant Diex a mis sitost en serre Lou Conte à la doutée enseigne ! Où porroiz teil compagnon querre ? En France ne en Aingleterre Ne cuit pas c’om le vos enseigne. Ha ! Rois de France ! Rois de France ! Acre est toute jor en balance : Secoreiz-la, qu’il est mestiers ! Serveiz Dieu de vostre sustance : Ne faites plus ci remenance, Ne vos ne li cuens de Poitiers. Diex vos i verra volontiers, Car toz est herbuz li sentiers C’on suet batre por pénitance. Qu’à Dieu sera amis entiers, Voit destorbeir ces charpentiers Qui destorbent nostre créance. Chevalier, que faites vos ci ? Cuens de Blois, sire de Couci, Cuens de Saint-Pol fiz au boen Hue ? Bien aveiz avant les cors ci. Coument querreiz à Dieu merci, Se la mors en voz liz voz tue ? Vos véeiz la terre absolue Qui à voz tenz nos ert tolue, Dont j’ai le cuer triste et marri. La mors ne fait nule attendue, Ainz fiert à massue estandue : Tost fait nuit de jor esclarci. Tornoieur, vos, qu’atendeiz, Qui la terre ne deffendeiz Qui est à vostre Créatour ? Vos aveiz bien les yex bandeiz Quant ver Dieu ne vos deffendeiz N’en vos ne meteiz nul atour ! Pou douteiz la parfonde tour Dont li prison n’ont nul retour Où par peresce descendeiz. Ci n’a plus ne guanche ne tour : Quant la mors vos va si entour, A Dieu cors et arme rendeiz. Quant la teste est bien avinée, Au feu, deleiz la cheminée, Si nos croizons de plain eslaiz ; Et quant vient à la matinée, Si est en cette voie finée. Teil coutume a et clers et lais, Et quant il muert et fait son lais, Si lait sales, maisons, palais A doleur, à fort destinée. Lai s’en va où n’a nul relais : De l’avoir r’est-il bone pais Quant gist mors desus l’échinée ! Or prions au Roi glorieux Qui par son sanc esprécieulz Nos osta de destrucion, Qu’en son règne délicieuz, Qui tant est doulz et gracieuz, Faciens la nostre mansion, Et que par grant dévocion Ailliens en cele région Où diex soffri la mort crueulz. Qui lait en teil confusion La terre de promission, Pou est de s’arme curieulz.