Les Anges

Les anges ont des ailes Pour monter dans le ciel, Et nous n’avons qu’une âme Faite pour l’espérer, Lorsque désir enflamme Nos cœurs d’éternité; Et de nous, il en est Comme il fut de Moïse, Qui n’a que de loin, vraies, Su les terres promises. Les anges ont des ailes Et Dieu qui les regarde, Sait que c’est foi que cèlent Leurs hautes envolées, Pour toucher la lumière Aux éthers bleus qui ardent, Où dans des cercles d’or Comme bague à des mains, Est l’agneau blanc qui dort Sur le livre divin. Or c’est nous lors en-bas, Sans en savoir la cause, Et perdus dans les choses Du monde et tous en tas, Qui rêvons vie plus haut, Pour y trouver la grâce, Et la voudrions tôt, Avant que la mort passe. Puis dans les jours qui vont, Et dans les jours qui viennent, C’est nous, et sans raisons, En qui peine est ancienne, Qui attendons que joies Apaisent nos rancœurs, Pour le porter en soi Sans s’en lasser son cœur, Dans la paix douce ou foi Que nous serait le ciel; Les anges qui ont ailes Y montent, eux, tout droit.