Musiques

Il est musique de roseaux Quand de soir, le vent les incline, Qui chantent lors ainsi qu’oiseaux, Dans l’air comme des sonatines, Et qu’écoutent en robes vertes Avec leurs yeux ouverts en rond, Couchées aux berges, les rainettes, Dans l’ombre mauve où tout se fond. Nuit lors qui naît couvrant le monde, De son manteau noir étendu, Lune elle après, et pleine, et ronde, Qui met dans l’air de l’or à nu, C’est sommeil qui les tait les hommes. Mais les choses qui prennent vie, Dans des heures et qui embaument Paix faite toute d’harmonie. Or choses lors qui trouvent verbes Pour dire leurs émois profonds, Amour silent des fleurs, des herbes, Qui parle en le parfum qu’il rend, Lys, et de blancheurs qui dissertent, Iris mauves qui se détendent, Rosiers dans leurs ardeurs secrètes Rêvant, eux, aux fleurs qu’ils attendent, Voix des choses qui est tacite, Comme de la musique écrite, Mais chante pourtant de son mieux Et que l’on écoute des yeux, C’est dans la nuit, musique verte, Qu’on entend ainsi qui concerte.