Pour luy-mesme estant en Pologne (1574)

De pleurs en pleurs, de complainte en complainte, Je passe, helas ! mes languissantes nuits, Sans m’alleger d’un seul de ces ennuis, Dont loing de vous ma vie est si contrainte. Belle princesse, ardeur de mon courage, Mon cher desir, ma paine et mon tourment, Que mon destin, las ! trop soudainement Par vostre absence a changé de visage. Ô tans heureux, quand le ciel favorable Me faisoit voir vos divines beautez ! Ô doux propos ! ô biens si peu goustez ! Un si grand heur n’a guere esté durable. Comme la rose à l’espine est prochaine, Comme le jour par la nuit est ravy, Comme l’espoir de la peur est suivi, L’humain repos est voisin de la paine. Le dieu volant, qui pour moy n’a point d’ailes, Tant de faveurs m’avoit fait recevoir, Non pour mon bien, mais pour me faire voir Qu’il garde aux grands les douleurs plus cruelles. Que j’avoy d’heur, vivant en sa presance ! Que j’ay d’ennuy, m’en trouvant égaré ! Lequel des deux est plus demesuré, Le bien de voir ou le mal de l’absance ? Je n’en sçay rien ; le dueil qui me commande De jugement trop fort me va privant ; Mais je sçay bien, et sens en l’esprouvant, Qu’il ne peut estre une angoisse plus grande. Helas ! pourquoy le mal qu’Amour me donne Ne finist-il comme a fait mon plaisir ? Que ne s’esteint mon violant desir, Lors que l’espoir de tout point m’abandonne ? Je m’esbahy qu’estant loin de Marie Mon feu cruel ne cesse aucunement, Si toute flamme a besoin d’aliment, Et si la mienne en ses yeux fut nourrie. Je m’esbahy comme je puis tant vivre Sans mon esprit, dont je suis separé ; Je m’esbahy comme j’ay tant duré En ces tourmens qu’une absence me livre. Je n’ay penser qui n’outrage mon ame, Je ne voy rien qui ne soit déplaisant ; Le bien perdu me va tyrannisant, Le souvenir de cent pointes m’entame. Fier souvenir, importune memoire, Pour mon repos veuillez un peu cesser, Ne faites plus passer et repasser Par mon esprit les beaux jours de sa gloire. Ô douces nuits ! ô gracieuses veilles, De cent plaisirs ma vie entretenant ! Ô jours si cours, las ! si longs maintenant ! Ô chauds regards ! ô beautez nompareilles ! Si pour jamais une terre inconnuë Me doit cacher ses thresors precieux, De grace, Amour, aveugle-moy les yeux : Pour autre objet je n’aime pas ma veuë. Ah ! pauvre moy ! pendant que je soupire, Toute esperance en mes larmes noyant, Quelqu’un peut-estre, à son gré la voyant, Feint l’amoureux et plaint un faux martire. Quiconque sois, mets fin à ta poursuite, Et reconnois que c’est trop presumer ; Il n’appartient qu’à moy seul de l’aimer. Toute autre amour pour elle est trop petite. Et vous, deesse, heureux feu de ma vie, S’il est ainsi que vostre grand’ beauté N’ait rien d’égal que ma fidelité, Ne permettez d’une autre estre servie.