Pour Monsieur le duc d’Anjou, allant assieger La Rochelle (1572)

Ah Dieu ! faut-il partir ? est-ce donc l’ordonnance Du ciel trop rigoureux, maistre de ma puissance, Que je doive esprouver un si cruel malheur ? Comment pourray-je vivre éloigné de mon ame ? Non, non, si je ne meurs en vous laissant, madame, Jamais fidelle amant ne mourut de douleur. Je mourrai, j’en suis seur, et mon ame esgarée, Par ce cruel depart de son corps separée, Me laissera tout froid, palle et sans mouvement, Et si je dure apres, ce ne sera pas vie ; Plustost Amour, au lieu de mon ame ravie, Animera mon corps de son feu vehement. Abusé que je suis ! Mais que pensé-je faire ? Je pars pour captiver une ville adversaire, Moy qu’Amour tient au joug sans relasche arresté. Si je suis prisonnier, doy-je esperer la prendre ? Je vay pour assaillir et ne puy me deffendre Seulement d’un enfant, dont je suis tourmenté. Que me sert le renom d’avoir dès mon enfance Acquis par mes travaux le repos de la France, Et l’effort des mutins inutile rendu, S’il faut que pour son bien à mon mal je consente, Et que de vos beaux yeux si souvent je m’absente ? Repos de mon pays, tu m’es trop cher vendu ! J’aimeroy beaucoup mieux que le ciel m’eust fait naistre Sans nom et sans honneur, pourveu que je peusse estre Tousjours aupres de vous doucement langoureux, Baiser vos blonds cheveux et vostre beau visage, Et n’avoir autre loy que vostre doux langage. J’auroy assez d’honneur si j’estoy tant heureux ! Que le monde estonné vante ma renommée, Qu’elle soit par le ciel comme une astre allumée, Que sur mon jeune front cent lauriers soient plantez, Que j’eleve un trophée à jamais perdurable : L’honneur est moins que rien quand l’homme est miserable, Mon heur et mon honneur gist tout en vos beautez. Ceux des siecles passez, amoureux de la gloire, Avec arcs triomphans consacroient leur victoire, Ou la faisoient durer par de doctes escrits ; Et moy, vaincu de vous, rien plus je ne demande, Sinon qu’à vostre honneur ma desfaite s’entende Et qu’on sçache comment de vos yeux je fus pris. Ô beaux yeux ! mes vainqueurs, doux flambeaux de ma vie, Vostre belle clarté s’en va m’estre ravie ! Je vous laisse, ô beaux yeux ! contraint de m’avancer. Mais je suis transporté de ma fureur extrême, Je ne vous laisse point, je me laisse moy-mesme : Laissant l’ame et le cœur, n’est-ce pas me laisser ? Je n’emporte de moy qu’une charge mortelle, Pleine de passions et d’angoisse cruelle, Que je n’espere pas supporter longuement ; Mais, quand mon corps mourra, ma foy restera vive, Car l’esprit par la mort de l’amour ne se prive : Celuy n’aime pas bien qui le croit autrement.