Sonnet I. — Dieux ! que de tourbillons, de gresle et de nuages !

Dieux ! que de tourbillons, de gresle et de nuages ! Que je sens en l’esprit un tonnerre grondant ! Est-il en la Sicile un fourneau plus ardant ? Les marteaux de Vulcan forgent-ils tant d’orages ? Yeux plus traistres que beaux, qui faisiez les messages D’une ame ingrate et feinte, à ma mort pretendant, Si je le pensoy bien, je gaigne en vous perdant ; Mais las ! qu’en y pensant je supporte de rages ! Si faut-il se resoudre et, sans plus me flatter, Retrancher de mon tout ce qui le peut gaster ; Ha ! j’en suis resolu, la chose est asseurée ! Aux cœurs sans loyauté sot qui garde sa foy. Si sa legereté la separa de moy, Ma constance à jamais l’en tiendra separée.