Sonnet L. — Bien souvent Hippolyte, à grand tort courroucée

Bien souvent Hippolyte, à grand tort courroucée, Arme son cœur de glace, et d’éclairs ses regards, Preste à lascher sur moy tant de feux et de dards, Que la mort pour me prendre a la main avancée. Mais, voyant de frayeur mon audace abaissée, Ma force évanouye et mes sens tous espars, Elle qui fait trophée et d’Amour et de Mars, Dédaigne une despoüille à ses pieds renversée. Elle appaise son ire et rend l’un de ses yeux Aussi doux et serein que l’autre est furieux, Faisant luire une paix au travers de ma guerre. Puissé-je un jour au ciel ce miracle envoyant, Apprendre à Juppiter le grand Dieu du tonnerre, Comme il peut estre doux mesme en nous foudroyant.