Sonnet LII. — Bien que le mal d’Amour, qui me rend furieux

Bien que le mal d’Amour, qui me rend furieux, Passe tout desespoir d’un amant miserable, Si ne m’en plains-je point, et le trouve agreable, Car ce qui vient de vous m’est tousjours gracieux. Je reçoy plus de bien à mourir pour vos yeux, Qu’à vivre au gré d’une autre à mes vœux favorable ; Tant peut l’affection d’une chose honorable, Qui fait aimer sa perte et en estre envieux ! Mais si, vous adorant d’un obstiné courage, Vous ne croyez, madame, à mon palle visage, A mes pleurs, à mes vers, et à mon déconfort ; Quel espoir desormais faut-il plus que je suive, Fors mourir devant vous ! Mais la preuve est tardive, Quand le mal seulement se connoist par la mort.