Sonnet LIII. — Bien qu’une fièvre tierce en mes veines boüillonne

Bien qu’une fièvre tierce en mes veines boüillonne, De cent troubles divers mon esprit agitant, Medecins abusez, ne dites pas pourtant Qu’une humeur cholericq’ ces tempestes me donne. Je suis trop patient, je n’offence personne, Et vay de mes amis le courroux supportant, Tout paisible et tout coy, sans qu’en me despitant Je remasche un venin, qui le cœur m’empoisonne. Celle dont l’influence altere mes humeurs, Qui fait par sa rigueur qu’avant l’âge je meurs, Est cause de ma fièvre, et non pas la colere. Las ! je n’ay point de fiel ! car je voudroy donner Cent baisers, en mourant, à ma belle adversaire, Pour monstrer que ma mort je sçay bien pardonner.