Sonnet LVII. — Autour des corps, qu’une mort avancée

Autour des corps, qu’une mort avancée Par violance a privez du beau jour, Les ombres vont, et font maint et maint tour, Aimans encor leur dépouille laissée. Au lieu cruel, où j’eu l’ame blessée Et fu meurtri par les flèches d’Amour, J’erre, je tourne et retourne à l’entour, Ombre maudite, errante et dechassée. Legers esprits, plus que moy fortunez, Comme il vous plaist vous allez et venez Au lieu qui clost vostre dépouille aimée. Vous la voyez, vous la pouvez toucher, Où, las ! je crains seulement d’approcher L’endroit qui tient me richesse enfermée.