Sonnet LVIII. — Tourne, mon cœur, ailleurs ton esperance

Tourne, mon cœur, ailleurs ton esperance, Laissant le bien vainement desiré ; Pour un mortel c’est trop haut aspiré, Il faut couper l’aile à notre arrogance. Amour ingrat, est-ce la recompance D’avoir souffert, servy, prié, pleuré, Et sans fléchir si long-tans enduré, Qu’on me reproche aujourd’huy l’inconstance ? Plein de fureur, je ne fay que songer Que je doy faire, afin de me venger Des fiers courroux d’une ame si rebelle. C’est le meilleur de me donner la mort : Car je ne puis luy faire plus de tort, Qu’en la privant d’un qui est tout à elle.