Sonnet LXIV. — Si doucement par son regard me tuë

Si doucement par son regard me tuë Ce basilic de ma mort desireux, Que je le cherche et me sens bien-heureux En mon malheur d’estre pres de sa veuë. D’aise et d’ennuy mon ame est toute émuë, Quand je puis voir ces beaux yeux amoureux ; De cent couleurs mon visage se muë, Je tremble tout, et suis avantureux. Qui penseroit d’une mesme fontaine Pouvoir couler le repos et la paine, Peur, hardiesse, ennuy, contentement ! Comme au chaos tout se mesloit ensemble, Ainsi cet œil cent contraires assemble Dans le chaos de mon entendement.