Sonnet LXXIX. — Le tyran des Hebreux transporté de furie

Le tyran des Hebreux transporté de furie Ne fit jadis meurtrir tant d’enfans innocens, Que je tuë en maillot de pensers languissans ; Et ne touche à celuy qui menace ma vie ! Car luy, desjà rusé, fuyant ceste furie, Se sauve à la beauté qui domine mes sens ; Et là, tout asseuré, rit des maux que je sens, Et m’abuse sans fin par quelque tromperie. Or’ en ses chauds regards ce penser se formant, Or’ en ses doux propos mon esprit va charmant, L’emprisonne et l’estreint en des chaisnes pesantes. Helas ! c’est le malheur qui m’estoit destiné, Et me presageoient deux estoilles luisantes, Que je vey flambloyer sur le point qu’il fut né.