Sonnet LXXVII. — Rendez-vous plus cruels, beaux yeux qui me blessez

Rendez-vous plus cruels, beaux yeux qui me blessez : Ce trait doux et piteux m’empoisonne et me tuë. Ah ! non, durez ainsi : mon ame est combatuë De trop de desespoirs, vous voyant courroucez. Temperez seulement ces rayons élancez, Trop clairs et trop ardans, qui m’offusquent la vuë ; Mais ne les baissez pas : car mon mal continuë Et mon espoir defaut, quand vous les abaissez. Doux, cruels, humbles, fiers, gais et trempez de larmes, Amour pour ma douleur trouve en vous assez d’armes, D’agréables langueurs, et de plaisans trespas. Bref, toutes vos façons, beaux yeux, m’ostent la vie. Hé donc pour mon salut, cachez vous, je vous prie ! Non, ne vous cachez point, mais ne me tuez pas.