Sonnet VII. — Que me sert d’aimer tant et que l’on m’aime aussi

Que me sert d’aimer tant et que l’on m’aime aussi, Puisqu’à nos volontéz toute chose est contraire ? Il le faut dire, Amour, tu n’es rien que misere, Travail, perte de tans, fureur, trouble et soucy. Maintenant sans profit on implore mercy, D’une dame cruelle esclave et tributaire ; L’absence une autre fois fait qu’on se desespere, Ou la peur d’un rival nous rend le cœur transy. Les graces que tu fais pour couvrir ta coustume, C’est sous un peu de miel cent tonneaux d’amertume, Et pour un pront esclair un long aveuglement. Ha ! maudit soit le jour, qui premier me veit naistre Sous un si noir destin, qu’helas il me faut estre D’un enfant sans pitié le triste esbatement !