Sonnet XI. — Je n’ay plus dans le cœur que la branche estimée

Je n’ay plus dans le cœur que la branche estimée Qu’Amour de la main droite y sçeut si bien planter ; Autre fleur ne pourroit mon desir contanter, Autre graine en mes vers ne doit estre semée. J’espere avec le tans que sa belle ramée Pourra par mes escrits jusqu’aux astres monter, Et que les Florentins cesseront de vanter La desdaigneuse nymphe en laurier transformée. Ma foy vive tousjours pour racine elle aura, L’eau sortant de mes yeux d’humeur luy servira, Mon amour de chaleur, mon espoir de feuillage. Puissé-je en ses rameaux mes bras entrelasser, Et sur l’arbre estendu mon travail delasser, Ou prendre un peu de frais sous un si bel ombrage !