Sonnet XIX. — L’arc de vos bruns sourcils mon cœur tyrannisans

L’arc de vos bruns sourcils mon cœur tyrannisans, C’est l’arc mesme d’Amour, dont traistre il nous martire : Et ne croy point qu’en nous d’autres fleches il tire Que les traits de vos yeux si pronts et si luisans. De leur vive splendeur sortent les feux cuisans Qui font que tout le monde a peur de son empire ; Ses rèts sont vos cheveux, où toute ame il attire, Ravie en si beaux nœux, si blonds et si plaisans. C’est pourquoy ce vainqueur, qui par vous se fait craindre, Ne sçauroit vous blesser, vous brûler, vous estraindre, Prenant de vous son feu, son cordage et ses traits. Craignez donc seulement qu’en voyant vostre image, Vous ne puissiez souffrir tant d’amours et d’attraits, Et ne faciez, vaincuë, à vous mesmes hommage.