Sonnet XLI. — Quoy que fasse le ciel, je seray tousjours telle

Quoy que fasse le ciel, je seray tousjours telle, On perd tans d’essayer à forcer mon vouloir ; Tous les assauts des vens contre un roc n’ont pouvoir, Ma foy, c’est un rocher qui jamais ne chancelle. J’ay juré saintement d’estre tousjours fidelle Sous l’empire d’Amour ; je luy veux faire voir Que je puy pour ma foy mille morts recevoir, Car mourir pour sa foy c’est une chose belle. Les faveurs, la grandeur, les biens, l’esloignement, La rigueur des parens ; leur courroux vehement De ce ferme vouloir ne me peuvent distraire. L’or s’affine au fourneau, mon ame en est ainsy : Elle s’affine au feu d’ennuis et de soucy, Et paroist aux malheurs plus constante et plus claire.