Sonnet XLIX. — La mort, qui porte envie aux plus rares beautez

La mort, qui porte envie aux plus rares beautez, Couvrant toute clarté d’un tenebreux nuage, Voulut fermer les yeux qui m’ont mis en servage, Et punir d’un seul coup cent mille cruautez. Amour, qui dans ses yeux prend ses traits indontez, Tout aveugle qu’il est, conneut bien son dommage : Ô mort ! s’escria-t-il, si tu fais cet outrage, Tu nous rendras tous deux cent fois moins redoutez. Laisse-moy dans ces yeux qui font que je commande, Je feray desormais ta puissance plus grande, Et rendray par mes traits ton bras victorieux. La mort s’arresta court, oyant cette promesse : Et le cruel Amour du depuis n’a eu cesse, Faisant mourir tous ceux qui regardent vos yeux.