Sonnet XLVIII. — Ô champs, cruels volleurs du bien qui me tourmente !

Ô champs, cruels volleurs du bien qui me tourmente ! Ô prez, qui sous ses pas vous peignez de couleurs ! Ô bois, qui fus tesmoin de mes griéves douleurs, L’heureux soir que j’ouvry ma poitrine brûlante ! Ô vent, qui fais mouvoir cette divine plante, Te jouant amoureux parmy ses blanches fleurs ! Ô canaux tant de fois desbordez de mes pleurs, Et vous, lieux écartez où souvent je lamante ! Puis qu’un respect craintif m’a de vous separé, Puis que je ne voy plus l’œil du mien adoré, Puis que seuls vous avez ce que seul je desire. S’il ne m’est pas permis par la rigueur des cieux, Champs, prez, bois, vent, canaux, et vous, sauvages lieux, Faites luy voir pour moy l’aigreur de mon martire.