Sonnet XV. — Qui l’eust jamais pensé qu’une femme de ville

Qui l’eust jamais pensé qu’une femme de ville, Avec sa modestie et ses douces façons, M’eust apris d’un regard tant de doctes leçons, Et rendu mon esprit de sujets si fertile ? Le sou-ris de Venus tant d’amours ne distile ; Sa voix et ses propos tendent des hameçons, Et n’y a si vieux cœur remparé de glaçons, Qui ne soit penetré de flame si subtile. Ses attraits nonchalans pleuvent mille trespas, Et croiriez, vous tuant, qu’elle n’y pense pas ; Bref, tout son artifice est la mesme nature. Le doux feu de ses yeux brule sans consumer. Mais, ô mon bon démon, garde-moy de l’aimer ! Tous ses coups vont au cœur, mortelle est leur pointure.