Sonnet XVI. — Mon Dieu, que de beautez sur le front de ma dame !

Mon Dieu, que de beautez sur le front de ma dame ! Mon Dieu, que de tresors qui ravissent les Dieux ! La clarté de son œil passe celle des cieux, Quand au plus chaud du jour le soleil nous enflame. Mais, las ! de mille traits sa beauté nous entame, Trop sont pour les mortels ces tresors precieux, Et le soleil luisant qui sort de ses beaux yeux Respand tant de clarté, qu’il aveugle nostre ame. Estrange fait d’Amour ! un objet à l’instant Me rend triste et joyeux, malheureux et contant, M’esclaire et m’esbloüit, me fait vivre et me tuë. Et voilà ce qui fait qu’en forçant mon vouloir, Je me banny, helas ! du plaisir de vous voir, Pour ne sentir le mal qui vient de vostre veuë.